una muy amiga mía afirma que ella es de mayo del 68 porque fue entonces cuando hizo la primera comunión en la iglesia de su pueblo. Mientras en París ocupaban el Odeon y los estudiantes norteamericanos que veían acabarse sus prórrogas de estudios se enrolaban en el make love, not war , aquí nos sorbíamos los mocos y chupábamos nacional-catolicismo como posesos. Alguno de los nuestros quizás hubiera podido estar escuchando a Raimon entonar Al vent en la Autónoma, pero seguro que ese día se quedó jugando al mus en alguna taberna de Chueca, para cantar los estudiantes navarros al final de la jornada. Aquí la modernidad todavía nos venía grande y entre nuestros raciales muchachos llevar pelos largos sería una mariconada durante casi otra década. El hachís era todavía cosa de ex legionarios y el rock tuvo que esperar a que los primeros niños de colegios bien fueran a aprender inglés a Londres o a hacer COU a Estados Unidos y se trajeran unos cuantos vinilos en el equipaje de vuelta. Por nuestros montes ya había gente que intentaba remedar al Che, pero nadie calculaba que cuarenta años después siguieran creyendo que esto es la Bolivia del siglo pasado. A nadie puede extrañar que viviéramos lo punki más intensamente que lo hippie: nuestro Woodstock podían haber sido los Sanfermines del 78, pero acabaron a tiros con el sueño, que es como aquí se acaban las cosas. Cada generación debería tener la oportunidad de montar una buena, creerse irrepetible y acabar una intensa jornada de barricadas haciendo el amor junto al Sena con el chico/la chica más callado/a de la asamblea de la tarde. Nosotros esa juerga nos la perdimos, como nos perdimos otras muchas. Si es verdad que sólo hay que arrepentirse de lo que no hemos hecho, es probable que la única nostalgia posible es la que podemos sentir hacia lo que no hemos vivido. En nuestra próxima reencarnación a lo mejor tenemos más suerte.
POR AINGERU EPALTZA