ole , ole y ole, qué alegría qué alboroto, que hoy empieza la temporada de verano en las piscinas de Aranzadi y San Jorge. Cobardica el último, y ya me quedo yo cuidando los bolsos que no he hecho la digestión. Se me ha parao el bolo alimenticio con el rumor de que este año el verano va a ser como el anterior, es decir, que no va a ser.

Ale. Ahí va otro jarrillo de agua fría, a ver si les bajo los humos, que los veo un poco subidos a la parra con estos últimos raticos que hemos tenido de secano. Bueno, pues me informan de que han dicho los pastores que este año nos volvemos a quedar sin verano. Los pastores si te descuidas son los de Belén, que con este panorama climatológico deben de estar llegando al portal a adorar al niño. Una de mis fuentes ha oído que es por las lunas de 2008 que les recuerdo que es el año en curso aunque no notemos moverse al calendario.

O sobran lunas nuevas, o faltan lunas llenas... algo pasa con las lunas que no he podido averiguar con exactitud. Otra de mis fuentes ( yo es que ya vivo en cascada permanente), ha oído decir que es por culpa de las témporas. Y las témporas, digan lo que digan, van a tener algo que ver con el culo. Sé que no estoy siendo muy precisa, pero lo importante es saber que cuando el río suena, agua lleva, y aquí a lo que estamos es a mantener la humedad. Ya lo dice Madonna, que la lluvia y la humedad son buenísimas para la piel, por eso está ella bien a gusto en Gran Bretaña. Anda que si viene por aquí... en cuatro días se nos empadrona en Urbiola.

Afortunadamente no hay mal que por bien no venga, y mientras yo me andaba por las lunas, los ministros europeos nos colaban de rondón una posible jornada laboral de 65 horas semanales. ¿Y qué? Si el trabajo es salud, y la humedad te mantiene joven, que nos vayan echando lunas que vamos a estar aquí hasta los restos. Y a producir bien de musgo. Que no me entere yo de que les falta de nada a los pastores de Belén.

la semana pasada trabajé 130 horas. Las otras 38 las empleé en: 2 horas de sueño diarias por 7 noches (14 horas); desayunar, comer, cenar y aseo (10 horas); buscar drogas ilegales sin receta para mantenerme despierto (6 horas); y, por último, 8 horitas de nada que pasé en Urgencias por unos espasmos.

He llamado a mi jefe y le he dicho que ya que 130 es el doble de 65, la semana que viene, si a él no le parece mal, va a ir a trabajar en mi lugar algún ministro de la UE, a lo cual, muy correcto, me ha contestado que le parece muy bien, que lo importante y lo primero es la salud y estar con la familia. Me ha dicho que puedo estar con mi familia por lo menos hasta el 2041 y que, cuando tenga tiempo y me venga bien, que pase por la oficina y recoja todas las latas de Red Bull vacías que debí dejarme en algún cajón -ayer saqué toda la ropa de verano, la guardé, saqué la de invierno, la de primavera y preparé 16 tuppers de albóndigas-. Esto es, que, técnicamente, estoy en el paro, aunque acabo de escuchar a algún baranda de mi pueblo decir que estamos con pleno empleo.

Ya lo creo, 65 horas semanales -con el beneplácito del trabajador, eso sí, je,je- son un pleno empleo que te cagas, te dejan bastante espacio para tener una vida plena , del trabajo a la cama y de la cama al trabajo, algo así como lo que les sucede a los ministros de la UE, que van del trabajo a la cama y de la cama al trabajo, aunque me da a mí que muchos usarán distintas camas, bastantes, vistos los sueldos que cobran y que permiten ir variando camas y también las siluetas cercanas que ocupan esas camas junto a los señores ministros. Me bajo al irlandés que tengo debajo de casa a besarles a todos ellos uno por uno y a escuchar ese bonito tema de Van Morrison que dice ni gurú, ni método, ni profesor .