los filósofos de la modernidad han bautizado al fútbol como la guerra simbólica de nuestras días, en la que las selecciones nacionales sustituyen a los ejércitos. Quizás sea por eso que el balompié me diga bastante poco. A mí, como a Brassens, la música militar nunca me supo levantar. Tengo falta de imaginación; me cuesta meterme en la cabeza de quien convierte en suyo el triunfo -o derrota- de unos jugadores de quienes no eres ni primo segundo. Que me perdonen los plumillas del ramo: si no fuera porque de algo hay que hablar con los hijos, nunca leería un cuadro de resultados, ni la crónica de un partido, ni mucho menos perdería hora y media de mi vida más el cuarto de hora de descanso en seguir por televisión las evoluciones de 22 tíos en calzón corto corriendo por un césped, o simulando hacerlo. Mis únicas entradas en estadios dedicados a eso que llaman el deporte rey han sido por acontecimientos extradeportivos. Aun más, sospecho que una visita mía a ese lugar antes llamado El Sadar un domingo de partido causaría daños irreversibles a las ya de por sí tensas relaciones entre esta provincia y un servidor. Hay puertas que es mejor no cruzar. Tengo además otro defecto: los bombardeos mediáticos suelen causar en mí reacciones contrarias. Por ejemplo, cada vez que oigo la palabra Navarrra , así con tres erres y la vena hinchada, me entran automáticamente ganas de declararme buriato o emigrar a Madagascar. El despliegue y el tono televisivo de este año a cuenta de la Eurocopa me ha hecho cambiar de perspectiva. En cierto modo, creo que han hecho despertar al viejo nacionalista que había conseguido domeñar en mí. Yo también me juego algo en esos campos centroeuropeos. Yo también confío en que los chicos de Luis Aragonés, con ese trepidante comienzo, nos acabarán dando un buen día. Ese día bueno que siempre, indefectiblemente, acaba dando la selección española cuando la caga. No nos falles, Luis. Haz lo que sabes.
POR AINGERU EPALTZA